lunes, 2 de marzo de 2020

JOSÈ YORIS

NO LA CALLA NADIE

Protesta la Poesía
Ella dice lo que siente
Se expresa irreverente
Sea de noche o día;
Tristezas o alegrías
Se plasman en un momento
Plenas de gran sentimiento
Letras, musas, emociones
Por esa y otras razones
Brinda al Poeta sustento.

TE AMO VENEZUELA
Con el aroma sabroso
Del mañanero café
Renuevo mi amor y fe
Para salir victorioso
A trabajar jubiloso
Por mi querido país
Y así cambiar el matiz
De la situación presente
Y poder ver nuevamente
A Venezuela feliz.
Venezuela Patria mía
¿Como no voy a quererte?
Si en tu lar tuve la suerte
De ver la luz un buen día;
Hoy te digo en poesía
Que no te des por vencida
Que por ti yo doy mi vida
Como ayer el “Gran Simón”
Con el alma y corazón
De manera decidida.


domingo, 11 de enero de 2015

ALONSO PACHECO






LA VOZ DEL SILENCIO

Hondo y noble silencio, mi mejor amigo,
el mejor asistente y el mejor consejero
de todas mis tristezas;el único testigo
Pues siempre vamos juntos por el mismo sendero

Así llevo en el alma una fé  resignada
cual viejo claudicante que va del cielo en pos,
peregrino y consciente de mi triste jornada


Nació en Maracaibo el 29 de julio de 1893, cursó estudios hasta segundo año de bachillerato. Poeta espontaneo de cultura autodidacta, poeta de vivacidad en su palabra y diafanidad en el canto.






















































































































sábado, 10 de enero de 2015

ALEXIS FERNANDEZ

RELAMPAGO DEL SUR

Destello mineral, milenario
y mítico,
llevas a cuesta la edad de los grandes temporales
y en tus orígenes se cuecen los ríos aluviales del sur
con las aguas claras y negras de una ciénaga de encantos.
¿Cuántos misterios palpan tus fuentes
ante la infinita suspicacia de tu fulgor?
¿Cuánto mar vertido
ante la centella
enmudecida de tu esplendor?

2

Mineral tu resplandor cuando cubres los cielos
en un inusitado delta de grafitos y farolas.

Un collage de cristales de fuego y cuarzo iluminan
y desbordan los límites de ingeniosos espejos
cuando vanamente intentan retenerte.
Un lienzo de ocres dispersos,
llevados por mil centellas
y cien chubascos,
se estremece intermitente a orillas de la memoria.

3

Milenario tus orígenes
que surten allí sus estaciones,
sus meteoritos que iluminan la noche lacustre, la ladera andina,
el amanecer fluvial
y los malecones del mundo que de puro olvido
restallan ante tu esplendor.

4

Mítico el destello que iluminó las noches de la cuenca
y sus hombres de agua, sus casas de agua, sus noches de torrentera y chubasco.
¿Comentaron los onotos de Toas a los quiriquires del sur
sobre el eterno resplendor?

¿Fue guía en el intercambio en la oscurana lacustre,
propició fogatas en las arenas,
esplendor ante el cardumen,

hizo luz en el manglar en el alba de los nacimientos?
¿Qué impresión guardó
el burede en las orillas del río Concha,

el torondoy de las laderas andinas
y el bobures del lago ante la llamarada que deslumbraba sus noches?

En el boscaje y la sabana iluminados por el relámpago los Bari, yukpa, añú, wayuu aún son convocados
por el destello ancestral , más allá de su silencio, más allá de su fuego.

Nuestros pueblos originarios
alzaron sus ojos ante tu luz como fuente de vida,
el encanto rozó su fascinación,
el fulgor cautivó su hechizo.

Catatumbo, es desde su lengua de origen, tierra de huracanes,
tierra de chubascos y salitres. Tierra de luz permanente.
¡Llamarada!
Fuego sobre las aguas, fuego del cielo. Río de fuego. Rio en el cielo para los Bari. Expresión de la Madre Tierra, para los Yukpa. Sangre ancestral, venas de la tierra por la furia de Maleiwa, para los Wayuu.

Mítico tu fulgor escrito en bitácoras de fuego,
donde las conquistas disputaron sus dominios
bajo la linterna iluminada de tus noches.

Francis Drake y su mala sombra,
rindió tributo a tus destellos
al invocarte perdido ante Diego Suárez de Amaya,
otra ave de rapiña que merodeaba bajo el asombro del trópico.

Lope de Vega cuando armaba su catálogo al impostor,
invocó tu trascendencia, en su épica Dragontea, donde se afinaba el alcance de tu fulgor,
el poeta madrileño nombraba al asombro.

El inquieto naturalista Humboldt nos habla de esas singulares luces, esas llamas, esas fosforescencias que al parecer nacen en el río Catatumbo, cerca del río Zulia.

Anton Goering legó lienzos y acuarelas caldeados en tu fuego.

El marinero y cartógrafo Codazzi, describió su extrañeza ante el relámpago continuado.
José Prudencio Padilla honra tu luz con su gloria en la Batalla Naval del Lago al vencer a la escuadra española, en una crónica que aún no terminamos de contar.

El poeta Udon Pérez,
cantó con hidalguía,
para hacer de tu esplendor un himno,

en su tenacidad parnasiana lo escuchamos,
en tu noble misión, apostado en alguna esquina de su memorable como desvanecida ciudad,
"La luz con que el relámpago / tenaz del Catatumbo /
del nauta fija el rumbo / cual límpido farol”.

Y Checame, José del Carmen Guerrero,
morador y memoria de Congo,
trajina el punto cardinal de tu nacimiento,
sabe que eres errático y esquivo,
volátil y titilante,

él, te ha tenido entre sus manos,
en el punto exacto donde te abarca su mirada,
cuando lanza la red ante el cardumen,
cuando recoge el anzuelo con la zurda,
esplendido ante sus ojos,
donde revientas los cielos
y la mar
y persigues su sombra,
esa llamarada de más adentro,
alojada en su alma.


5


En un madero con mástil
que los abuelos llamaron piragua
recorríamos las distancias siderales cuando navegábamos los
ríos de la infancia.

Entonces esos relámpagos en acecho que son los ríos,
ardían bajo tu fuego
y seguían el curso de tu esplendor.

Los carros de hojalata que los abuelos llamaron trenes
crepitaban en sus rieles bajo tu ímpetu
y los maderos con mástiles y velas
que los abuelos llamaron piraguas
seguían la ruta que destilaba tu luz.

Entonces, el potro de nácar
que abrevaba en las nacientes
se tornaba dorado en su trote
y no sabíamos si las piraguas, los trenes
y el caballo de nácar regresarían alguna vez,
más allá de esa llamarada.




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Silente y continuo,
distante y perenne
alumbras la ruta de navegantes
y pescadores,
te metes como río en acecho
en nuestra más antiguo credo,
convocas el misterio,
incendias el hechizo,

---eres una aldea en llamarada, un bosque de fuego,
una antorcha iluminando desvencijados pueblos de agua,
un croquis de agua y fuego que madruga nuestra memoria---
y despiertas al borde mismo de los sueños.
Nos contienes y rebasas,

Nos imantas y colmas
Y sólo tiendes silentes destellos de luz ante los ríos
que se desvelan en tu fuego.
Un alfabeto en llamas intenta nombrarte,
no lo logra, más allá del asombro.


7

Ahora cuando las redes internautas
acercan el sin fin del mundo
y el planeta cabe en un adminiculo,

el relámpago silente está allí,
convocando el misterio,
diseñando insólitos
y esquivos croquis ante nuestra mirada.
Sutil, inaprensible, envía

señales, extraordinarias señales
ante nuestras cada vez más incrédulas maneras
de percibir el mundo que ya cabe en un artefacto.
En su mutismo,

traza infinitos bosques de luz,
ante nuestros ojos
que siguen su esplendor no sin asombro…

ahora cuando en ese leño con mástil
(ahora con motor a dissel,
con no sé cuántos caballos de fuerza
y estación eléctrica)

nos acercamos al lugar de tu esplendor
ciénagas de Aguas Claras y Aguas Negras de Juan Manuel,
en tus canales iluminados,
en tus mareas arremolinadas,
creídos palpamos el origen, la infancia, el asombro.

8

¿Cuánto olvido acumulado registran tus bitácoras?
¿Cuántas miserias acopian tus riberas que profesan
con esplendor su feracidad?

¿Cuánta luz inclinada sobre destartaladas chozas
donde tu destello aún alumbra el misterio, la esperanza, el amor
y también ese oficio de morir acostumbrado que es el olvido?

¿Cuánto omisión acumulada sobre ese fuego ancestral que magnífica la vida?
¿Cuántos himnos, decretos, plegarias, poemas, canciones, gaitas, gritos y tantos otros aires
faltan para no terminar de olvidarte?

Catatumbo, retumbas por dentro,
nuestro más antiguo sueño:
volver a encontrarnos en esa tierra de agua, sol y vientos
para no olvidar la semilla de tu encanto,
la semilla feraz de tu nacimiento . 


Nación en Santa Barbara del Zulia el 26 de julio de 1951, licenciado en filosofía de LUZ en 1974, profesor universitario y escritor, pertenencientes a varios grupos literarios de la región. Fué director de cultura de LUZ en 1993 a 1996.

NOE MACHADO MATHEUS




               MARAC AYBO 


         Fueron los días
los que hicieron que en tu nombre
         te llamaran vieja
si sobre ti están estos cuatro siglos
               que te miden
desde la primera palabra de tu historia


              Son los mismos siglos
              que vigilan la llama
           del silencio nocturno
        en medio de estos taladros
            que te hacen de hierro,

           Yo empecé a conocerte
               en mi infancia….
           primero fue Colón,
        descubría  una América ignorante,
después, Pacheco, Alfínger  o De Ojeda
              llegaba a tus orillas
    llenas de soledad humedecida;
       después… yo te descubría,
            palabra  por palabra
      en los libros de mi escuela,

   y eres tú la misma Maracaibo
  del indio que rompía las tardes
        para pescar estrellas.

  así eras con  tu nombre viejo
            de lago y palafito
           tu nombre viejo
         con sabor de historia.

  Maracaibo tu nombre nuevo
      arrancado de ti misma
aprendido por el hombre de la calle
           y el niño de la escuela.

       Maracaibo: punto cardinal
       de la brújula extrajera
que te arranca hasta el nombre
                  de tu puerto
               y así ,el trabajo
       la muerte o el destierro
de  tus hombres es lo mismo…
     humedecen sus voces
     con las manos vacías

Lejos estoy y en los taladros viejos.
         He vuelto del Barroso
             Y del Zumaque.
                     Sueño
         los días de tu soledad
              para nombrarte;
          de aquella soledad
       dormida en el silencio
       sin taladro ni llamas.
       con lago y palafitos,
              tus hijos
   más allá de las orillas.

          Yo te recuerdo
     en la voz de la maestra,
               en los libros
de mi primera escuela,
en las tablas mojada de los muelles
          y en el viejo mechurrio
          cuando la mañana apaga
      el último reflejo de tu puerta


PADRE                        A Marcial Machado F

Bajo este mismo azul  donde te escribo,
caminando caminos y  jagüeyes,
aún escucho el silencio de los bueyes
cuando rompen la tierra donde vivo

Era  un campo del verde del olivo
con pájaros y voz de araguaneyes
y maizales de oro de los reyes,
una casa y ventana sin estribo

Eran tardes de vientos sin veleta
con la lluvia enredada en tu sombrero
germinaron mis versos de poeta

y en la ausencia que deja tu velero
yo me escondo otra vez en la carreta
y te digo que vuelvas …que te espero

Noé Enrique Machado Matheus nace en San Carlos del Zulia el 29 de junio de 1945, su infancia transcurrió en las ciudades de Tovar y Mérida donde cursó sus estudios de primaria. En Maracaibo obtuvo su título de bachiller en humanidades y posteriormente egresó de la Universidad del Zulia como Licenciado en comunicación Social, mención impreso para el año 1983.Desde su adolescencia se dedica a escribir versos, alternando esta con su profesión. En 1986 recibió el premio regional de periodismo Don tulio Febres Cordero en Mérida.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

MANUEL MARTÍNEZ PIÑEIRO

IMPRESIONES DE VIAJE

Con larga intrepidez no interrumpida,
Rompiendo en su camino el oleaje,
Iba rauda la nave: era ese viaje
El tormento más hondo de mi vida.

Y miraba las ondas, en sentida
Admiración mi ser, como el cordaje
De una lira muy amplia, con encaje
Y seda azul y de oropel vestida.

Al volver de mi viaje, ya la luna
Ponía sus fulgores de diamante
Sobre el limpio cristal de mi laguna…

Quedaron al partir muchos dolores,
Que se avivaron en la novia amante
Cuando se despidieron tus amores.

MANUEL MARTÍNEZ PIÑEIRO
Nació en Maracaibo en 1879, murió en Maracaibo en 1931
Escrito (poeta), trabajó en los tribunales, ganaba tiempo para la poesía. Espíritu activo, cordial, conversador. Su labor poética quedo dispersa en periódicos y revistas. No publicó ningún libro.

JUAN TINOCO

EL COQUIVACOA

Las albas primordiales laminaron las lijas
De sus iguanodontes. Con las ovas bravíos
Acudían –oblicuas las pupilas transfijas-
En almadías bifrontes los remotos daimíos.

Cuando a la mar se encara, las avaras clavijas
Del Tablazo y la Barra dan sordina a sus bríos.
Y esquivo al tabardillo que castiga sus guijas,
El cocal se abanica milenarios hastíos.

El Leviatán la viola viola hoy de sus aguas,
Ayer, si la teñían las quillas insumisa,
-OH azul naviculario- de las blancas piraguas,

En la escala fingían fantasmal de las brisas:
Sus yaravíes, Mara; Fray Juan, su seguidilla;
Morales, su ancho treno; su ancho trueno Padilla.

FOLÍAS

COLÓN

Partió de la Santa María.
Compartió con Vasco la esfera.
Fue a América, y no lo sabía.
Cual no sabemos todavía
De dónde el Almirante era.

BOLÍVAR

Sin par, jinete o caballero.
Dama o caballo, da lo mismo.
Sin par el genial desafuero,
Del Ávila al Desaguadero,
En el amor y el heroísmo

JUAN TINOCO. Nació en Maracaibo en 1877, murió en Maracaibo en 1968. Doctor en Medicina (LUZ), Diplomático, y escritor (poeta, orador, prosista) irónico, utilizó el lenguaje de extraña singularidad que nos pudiera parecer rebuscado en extremo aunque enmarcado dentro del método clásico, y de filiación modernista, publicó varios libros: Álbum Viajero, La Sombra del Centauro, Caminos Sobrehumanos, obras en Prosas y Verso, Cantata de los Subdesarrollados, Folias y otros.

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CARLOS ALBERTO JUGO

MILAGRO DE AMOR. Fraternalmente
A la seguidora del blogs UMBRELLA.

Bajo el arco sutil de tu pestaña
Ardió mi frágil corazón de niño,
Y a mi ideal romántico de armiño
Te mostraste colérica y huraña…

Mas hoy que escucha la expresión extraña
Que traduce mi diáfano cariño,
Algo vibra a la par bajo el corpiño,
Y en sonrisa de amor truecas tu saña.

Y es el milagro, porque ya no esquivas
A mis versos en flor la primavera;
Mas si por celos tu rencor avivas:

Como la tigre infiel, ardes en furias,
Te enmarañas la blonda cabellera
Y con hostil felinidad me injurias.

CARLOS ALBERTO JUGO. Nació en Maracaibo en 1889, murió en Caracas en 1960.Escritor (poeta). Laureado en varias ocasiones. En el país y en exterior. Gano dos Flores Naturales en poesía lírica, en los juegos Florales celebrados en Bogota en 1920, y en Caracas. No se publicó ningún libro de él. Sus poemas andas dispersos en la prensa nacional y extrajera.

viernes, 28 de agosto de 2009

ALBERTO J. GONZÁLEZ V

AMOR DE PATRIA
(fragmentos)
En la hermosa niñez, cuando alborea
La luz de la razón. Ya se levanta
De la patria gentil la augusta idea
Y de esa adoración muy noble y santa
La fulgurosa aurora centellea.
El infante la ve surgir radiosa
En la tierna caricia, en la mirada
De la madre feliz y cariñosa
Que al guárdale en su seno apasionada,
Pronuncia reverente
El nombre de su patria idolatrada,
Y besa tiernamente
La seda de su frente inmaculada.

Para ti Venezuela, pátria amada,
Cuna de mis mayores y lamía,
Para ti son mis íntimos cantares
Rimados al amor de tus palmares
Y de mi lago azul con la armonía,
Como ofrenda del alma apasionada,
Como grato recuerdo de aquel día
En que ofreciste altiva y soberana
El amor de tu pecho y tu energía
A la gran epopeya sobrehumana
Que nos dio libertad, honor y nombre,
Donde fueron tus hijos los primeros
En alcanzar histórico renombre
Al llevar fervorosos y leales,
Altivo y triunfantes sus aceros
En medio de proezas inmortales.

ALBERTO J. GONZÁLEZ V.
Nació en Maracaibo en 1895 y murió en la misma ciudad en 1965.
Fue periodista y escritor (poeta). Periodista del diario Panorama desde 1936 como correcto y redactor, columnista y un gran reportero. Siempre sencillo, humilde, pero con vocación innata y afán de trabajo sobresaliente
Situación esta que lo llevó a obtener varios reconocimiento regionales y nacionales. Pero en su alma vibraba la poesía. De su libro de versos”Vibraciones”es este fragmento.





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jueves, 27 de agosto de 2009

JORGE LUIS MENA

VARIACIONES EN LA AUSENCIA Y EL RECUERDO.

Yo no sé cuántos días cuántas noches más habré de pasar
Entre papeles no sé cuántas veces más se prolongará esto de
Mal comer mal dormir mal vivir No sé en verdad si esto que soy
Puede llamarse ya un cuerpo que sueña un alguien que espera un
Ser que se cobija en la esperanza No adivino en verdad siquiera
El triste paso de las horas ni el lento gotear de la lluvia en
El recuerdo de mi alma –si alguna vez tuve un alma

Mis días son la ausencia de mi realidad el vacío y el asombro
De no morir de una vez
Desolado
Perdido finalmente en esta vasta soledad cuándo te veré de nuevo
No lo sé
Si es que de verte otra vez
Lo ignoro

Pero a pesar de todo cómo te recuerdo
Cómo eres la sombra que ahora me cubre me envuelve mi vida
Cómo eres el delirio mi diaria obsesión como eres también la
Luz cómo eres la sombra
Cuánto de mí no daría por tenerte
Cuánto de mí no estaría cantando e inventando o reinventando
El mundo un nuevo lenguaje para el amor una nueva sintaxis de
Los cuerpos un espejo donde te miraría toda y vería mi amor
Transfigurado un gran pozo especular una cuerda para anudar
Nuestra pasión un gran incendio una hoguera
Cuánto de mí no brillaría entonces en esta sombra en esta maldita
Niebla que ahora soy.

JORGE LUIS MENA.
Nació en Maracaibo en 1951. Egresado de la Escuela de Letra de la Universidad del Zulia, donde se ha desempeñado como profesor de la cátedra de Teoría Literaria. Desde temprano ha estado vinculado al periodismo de opinión y en el área literaria y cultural. Fue miembro fundador del grupo literario La Secta del Fénix. Asimismo,
Fundador y coordinador de los talleres literarios de la Secretaría de Cultura del Estado Zulia. En 1998 la gobernación del Zulia le distinguió con el Premio Regional de Literatura” Dr. Jesús Enrique Lossada”.

lunes, 10 de agosto de 2009

HEBERTO ALEXANDER RINCÓN QUINTERO

NOSTALGIA

Qué nostalgia puede haber
Si siempre te llevo conmigo…

Tú eres mi morada,
El papel al que le imprimo las palabras,
Mi musa, mi cielo, mi hada,
La pastilla que calma el dolor de mi alma,
El amanecer del gallo que canta,
Mí tormenta cuando todo está en calma,
El aroma del café en una hermosa mañana,
La ternura del bebé que descansa,
Mi libro preferido del cual releo sus páginas,
La intuición de mi corazonada,
El presente de mí esperanza,
La rosa en botón cuando se abre al alba,
Mi todo cuando algo me falta.
Porque tu recuerdo está vivo
Atesorado en mi corazón…

Cómo explicar que pensar en ti, no es nostalgia.
Que hermosa, es la palabra que apellida tu nombre,
Y tu piel bronceada, la investidura de mi cuerpo de hombre,
Que santa, es tu mirada cuando se posa en mí ser,
Y seda es tu cabello cuando enredo mis dedos en él ,
Que lindo, son tus labios que calman mi sed,
Y capullo, es tu vientre santo que dará fruto del querer.

Nostalgia es algo que se extraña, yo te llevo conmigo
Donde quiera que vayas.


SOY PECADOR

He venido a confesar mis pecados.

He pecado de pensamiento, palabra, obra y omisión
Y he pecado de palabra, rima y oración.

He blafemado por amor
Y he dicho verdades a la Soledad en su cara.

He sido infiel por escribirle a la vida
Y acostarme con la muerte.

He matado sentimientos impuros
A fuerza de grafías mal olientes.

He pecado por sentir amor cuando escribo versos

Y he robado a la luna, al sol, al mar, al viento
y lo he repartido entre mis pobres líneas agonizantes
Y sedientas sin ningún remordimiento

He tenido la desfachatez de llamarme poeta
Y seguir escribiendo así nada más.

He sido culpable de drogarme con delirio
Y ver ninfas, musas, de inyectarme tinta en mi piel de escritor.

He pecado por desnudar mi alma en público en cada letra escrita

He vagado por el cielo infinito.
He ido al infierno a llorar mis lamentos
Para luego plasmarlo en el hilar de letras.

He destruido la inspiración misma...la métrica y la lírica
he sido asonante, disonante, imprudente con mi estrofa

Soy confeso y culpable de grandes actos pecaminosos.
Por mi amada poesía

ME HE DADO A LA TAREA DE OLVIDARTE
--------------------------------------------------.

Dame una excusa para no pensarte,
para no tenerte, para no abrazarte

Dame un pretexto para que mi corazón te vea con dolor de olvido
y no con pasión de estar contigo

Dime algo, lo que sea para que mi mirada no te vea,
no te sienta, no te quiera

Dame la justificación perfecta para olvidarte,
para vaciar mis venas y desangrarme de tristeza,
desterrarte en mis penas de botellas vacías

Dime algo que mi cuerpo no lo sienta como amor,
que mi cuerpo no lo quiera, no lo guarde

Dame algo para confinarte en la nada de mis pensamientos,
Ignorarte, que no me importe ni ver tu sombra al lado de la mía,
Que tu aroma se pierda en el aire y se purifique mi vida

Dime mentiras que me sepan a verdades
Dime que tu amor es de otro y no mío
Hazlo sin vacilar para que yo no te pueda amar

Me he dado la tarea de olvidarte,
de no pensarte, de no sentirte

Pero llegas y me abrazas, me besas,
me amas…

y ya veo que es algo definitivamente imposible




HEBERTO ALEXANDER RINCÓN QUINTERO:
Nació en Maracaibo en 1970. Comunicador social mención audiovisual egresado de la Universidad del Zulia en 1999.Usa el seudónimo :
H. Alexander.
Padece una enfermedad congénita visual (retinosis pigmentaria) situación que no le permite ejercer su profesión a plenitud... Y es la poesía la que manifiesta sus sentimiento y sus palabras son el espejo de sus emociones..

jueves, 9 de julio de 2009

ELIEZER ROSILLÓN LUGO

MI PERRO

Mi pero es un castaño mastín de raza inglesa
Que en mi vida mustiada cifraba una promesa
De efecto perdurable, lealtad y adhesión;
Era un perro bohemio, convencido y patriarca,
Que tal vez en Armenia se escapara del Arca
Y enrumbara sus pasos hacia mi corazón.

Aquel perro, señores, me quería ¡Y no poco!
Como yo, parecía un sonámbulo un loco
Que en las noches gritaba su desesperación.
Parece que siguiéramos ambos un paralelo:
Los dos ladrando siempre, ladrando siempre al Cielo,
Reclamando justicia o implorando perdón…

Era guapo mi perro…Su elegante figura
Recortada en el fondo de su lámina oscura
A las flappers sonrientes causaba admiración
Y más de una vez pude percibir el murmullo
De una voz que dijera con acento de arrullo:
-Ese, chica, es el perro de Eliezer Rosillón…

A fuerzas, quién hubiera podido darlo en reto,
A fuerzas, no a fiereza que más sano y discreto
No creo se consiga fácil otro mastín…
El hubiera deseado poder dar la mano
A quién a mí viniera para decirme: - Hermano,
¿Cómo están por tu casa?...vamos al botiquín…

Mas, - la eterna leyenda – como el perro era bueno
Y, auque altivo y rebelde, filósofo y sereno,
A espalda mía mano traidora lo arrojó;
Y, cuando yo, de nuevo vencido por la suerte
No vi en el patio al perro, sentí un frío de muerte
Que por siempre en mi alma se perpetuó.

¿Dónde el mastín iría con su hartura de angustia
Buscando mis caricias con su mirada mustia
En probable cosecha de oneroso desden?
¡Oh, yo pienso, aterrado, que un día no lejano,
A mí propio esa misma rapaz e innoble mano
A impulso de sus odios me arrojará también…

ELIEZER ROSILLÓN LUGO.
Nació en Maracaibo en fecha aún no conocida y murió en la misma ciudad en 1934. Fue escritor (poeta), perteneció a los epígonos del grupo Seremos, Escribió en la publicación "Orión" y mantuvo una tertulia literaria en la plaza Urdaneta. Fue creador de un verso sencillo y lleno de melancolía.

JESÚS BRÍÑEZ RODRÍGUEZ

INDO – ESPAÑOL

Yo soy de aquella raza indómita y salvaje
Sin leyes dominantes, sin otro Dios que el Sol.
Pero también advierto que afluye en mi arteriaje
La roja hemoglobina del árabe español.

De América es mi carne; mas hubo en mi linaje
La fuerza de dos savias en un solo crisol;
Tal vez por eso amo la capa y el tatuaje,
La espada toledana y el limpio caracol.

Cuando alguien me pregunta por mis antepasados,
Surge ante mí un desfile de Reyes ataviados
Y el molde de un cacique bronceado por el sol.

Y sólo decir puedo: es dúplice mi origen;
O soy de España un noble con alma de aborigen,
O un aborigen noble con alma de español.

JESÚS BRÍÑEZ RODRÍGUEZ.

Nació en Maracaibo y murió en la misma ciudad aproximadamente en 1936. Zapatero y escritor. Poeta popular, hijo del repentista Antonio Bríñez, escribió numerosos poemas que han quedado dispersos en periódicos y revistas de la época post- seremista (grupo Seremos), sobre todo en los órganos informativo Orión y Simiente. Rebelde y de verbo encendido, fue laureado en Buenos Aires por su soneto
“Indo – Español”.

SERGIO REYES MEDINA

A SOLAS CON MI CORAZÓN

No ha de volver…En vano es que la esperes
Con obstinado afán, corazón mío…
Cesa de tan inútil desvarío,
Ya que es imposible lo que quieres.

¿Para qué ha de volver? Si ya te mueres,
¿Para qué ha de volver? Si estás vacío,
Entristecido, atormentado y frío,
Al recuerdo feliz de tus ayeres.

No ha de volver…En vano es que la aguarde.
Una voz interior nos grita: “es tarde
Para soñar en los pasados días”…

Hoy apenas nos queda del pasado:
Tu angustioso latir precipitado
Y el gris borrón de las tristezas mías.

SERGIO REYES MEDINA.
Poeta lírico zuliano de la primera mitad del XX, que dirigió con Humberto Campos Brices la revista de ciencias, letras y arte “Baralt”, en su etapa estudiantil, durante los años treinta. Su obra poética quedó dispersa en periódicos y revistas de la época. Murió adolescente, lo devoró la Tisis antes de 1945. Bien supo empapar sus versos con el filtro del dolor hasta su muerte.

GUILLERMO PARRA CHIRINOS

Fragmentos

CANTO A LA REINA DEL
CARNAVAL DE MARACAIBO
Premio único del certamen 1954

Alzo por ti, mi copa de irisados cristales,
Para ofrendarte, oh Reina de manos virginales

El vino de mis viñas, escarlata y ardiente,
Y el aroma de sándalo de este himno ferviente;

El oro de las tardes y la roja alegría,
De las ferias gitanas allá en Andalucía;

El manto de brocado que, en regios carnavales,
Lucieron, en Venecia, las princesas ducales,

Que cruzaban en góndola los dormidos canales,
Donde espejan sus cúpulas las viejas Catedrales,

Y el antifaz bordado, de rojo terciopelo,
Que realce la gracia de frente y tu pelo.

Yo vengo de muy lejos, a darte en mis cantares,
La miel que dan, en verso los rubios colmenares

Soy un juglar, Señora, que cruzó mil caminos
Con los odres henchidos de timiamas y vinos,

En busca de aventuras y de cárdenas flores,
Para saciar mi alma de penas y de amores.

Busqué la estrella errante de las rutas marinas,
Para enjoyar con ella tus manos marfilinas;

Pero no la encontraba, por que este siglo impío,
Perdió la fe, Señora, y mi tosco navío,

Cruzó entre nubes densas las tardes tempestuosas,
Sin celaje de grana, que son como las rosas,

Con que viste el ocaso de gloria el firmamento
El mar es azaroso, pensé por un momento,

Y abandoné los mares y seguí los caminos,
Con odres henchidos de timiamas y vinos.

Pero los arenales ardían como soles,
Sin camellos ni oasis de verdes quitasoles

Donde acampar mis éxodos de gitano andariego,
Como aquel impaciente, luminoso manchego,

Que nos pintó Cervantes con prosa de cristal,
En las páginas áureas de su libro inmortal.

Y quise abrir mis tiendas al margen del sendero,
Pero las hizo trizas el Simún altanero.

Más aprendí muy pronto que la dicha y la calma,
Están en veneros recónditos del alma…

Hoy por eso, retorno, Sultanas de mis lares,
Con la alforjas llenas de perlas y cantares,

Estrofas en que puse la miel de mis azares,
Como ponen en sus cuitas, en la perla, los mares.

Recibí estos versos, de gitano hechicero,
Que son los amuletos con que ofrendarte quiero…

Son mis flores oh Reina de mágicas virtudes,
Cortadas bajo el cielo de aquellas latitudes.

Soy juglar de esta tierra soñadora y bravía,
Que en versos y canciones enantes florecía.

Mas ya se fueron todos los troveros, Señora;
Sólo queda la rima del Lago que los llora;

Se fue Idelfonso Vázquez, de versos diamantinos,
Con aljaba de dardos y el cofre de sus trinos;

Se fue Marcial Hernández, de cincelada prosa,
Con el hechizo mágico de su voz ardorosa;

Y también Sánchez Rubio, de recio bardo indiano,
De quemantes estrofas como un sol meridiano,

Se fue Dimas Ramírez, de dulces madrigales,
Con su enjambre de abejas, de alondras y quetzales;

Y se apagó aquel astro de dáctilos radiantes,
Que se llamó Udón Pérez, segador de diamantes,

Y se nos fue Lossada, de dulce labios buenos,
Con ciencias profusa que impregna sus trenos.

Oh tierra de poetas, que al progreso te inmolas,
Con tu Lago y tus astros que hoy platican a solas.

Que hoy platican a solas en las noches discretas,
Sin que escuchen sus diálogos como ayer, tus poetas.

Por eso de muy lejos para ofrendarte vine.
Con flores y cantares, permíteme que trine,

Permíteme que deshoje, sobre tus manos reales,
Las rosas de mis versos sencillos y liliales.

Son flores cultivadas en jardines lejanos,
Que serán menos bellas al estar en tus manos;

Jazmines de Tokio de exquisita fragancia
Que llevaron los galos a los huertos de Francia;

Mas tú eres la Reina de la loca alegría,
Pon ella tu risa, que es luz y es poesía

GUILLERMO PARRA CHIRINOS. Nació en Maracaibo en 1917.
Doctor en Ciencias Políticas y Sociales, abogado, profesor Universitario, parlamentario, escritor, etc., además de haber escrito obras que quedaron dispersas en la prensa regional: Como Aquella Primavera (cuento), Hombres y Letras del Zulia de Ayer, El Contrato del Trabajo, etc.En 1941 gano el primer premio del certamen de versos del Círculo Artístico del Zulia. Premio Único en el certamen Flores a la Reina en 1954. Fue Vicepresidente fundador del Círculo Zuliano de Escritores.

martes, 7 de julio de 2009

JOSÉ SANTOS MORÁN

URDANETA

Sobre la sacra cima del pedestal vetusto
Se yergue como un cóndor soberbio y altanero;
La mano sobre el pomo del rutilante acero
Y en el semblante el rasgo de la virtud del justo

Templó la servidumbre con alma y ceño adusto,
Y fue brújula inmácula de limpio derrotero;
Y ante la furia bélica del valeroso ibero
Jamás tembló de espanto su corazón robusto.

Ungido por Minerva, mimado de Belona,
Vio rodar a sus plantas el centro y la corona
Y rota la cadena de negra iniquidad.

¡Y así, vaciada en bronce su heráldica figura,
Está el soberbio Cóndor sobre la basa dura
Como un ejemplo vivo de Gloria y Libertad.

JOSÉ SANTOS MORÁ
Nació en Maracaibo en 1907, y murió en Maracaibo en 1945.
Fue periodista y escrito (poeta). Autor del Canto a San Martín, premiado en el certamen de los Juegos Florales en Buenos Aires, en 1934, igualmente con El Canto a la Paz en 1937.
Fue uno de los fundadores de la sección de Literatura del Circulo Artístico del Zulia.

lunes, 6 de julio de 2009

ALBERTO J GONZÁLEZ

Abre el sol la puerta de su estancia:
Hay fragancia
En el polen intáctil de las flores,
Las montañas se visten de fulgores
Y los prados se colman de belleza.
Rima el trabajo su feraz poema;
Hay en la yema
La gestación del tallo y de la rama,
Del rico germen la creadora llama
Crepita en las entrañas de la tierra.
El copo de algodón es nívea tela
Que cual estela
Del progreso avanza por el mundo,
Envuelve el virginal vientre fecundo
De la novia que es ámbar de la vida.
Los niños se congregan en aulas y planteles
Ante los anaqueles
De los textos de ciencia, de los tomos de historia,
Y el secreto divino se graba en la memoria
Con el cincel brillante del verbo del maestro.
Todo vibra en la tierra, todo late,
Y sirve de acicate
A los seres que usan de la ciencia
Para enrumbar del hombre la existencia
Atando vicios y segundo males.

II

Mas una voz de mando surge airada
Y es llamarada
Que calcina los hombres y las cosas,
Envueltos en las nubes tenebrosas
Que surgen del estruendo de la guerra.
Ya no vibra el poema del Trabajo,
Marcha a destajos
El arma fractisida y destructora
Y se escucha doquiera aterradora
La ruda carcajada de la muerte.
Ruedan tronos, monarcas y coronas;
Todas las zonas
Donde antes reinaba la bonanza,
Se convierten en campos de matanzas,
De hambre, desolación dolor y ruina.
La ciencia, el arte, la niñez, la vida
Sufren la herida
Del fuego de terribles bombarderos
Y avanza asolador por el sendero
El jinete infernal de la barbarie.
El mundo es un juguete de sórdidas pasiones,
Los cañones
Son los árbitros de todos los reclamos
De los pueblos en ruinas. Son los amos
De la vida y haciendas de los hombres.

ALBERTO J GONZÁLEZ. Nació en Maracaibo en 1895. Murió en Maracaibo en 1965. Llegó a bachiller, su pobreza y ser huérfano, no le permitió seguir estudiando, durante sus estudios fundó un Seminario
“ Principios”, luego una revista, y en 1924 fundó el seminario El Venezolano, en 1936 entró en la redacción del diario Panorama en sección Cartera del Cronista que fuera más tarde sucesos.
Su columna Nivel (en Panorama), le ocupó largos años de su vida. Abordo temas de fondo históricos en sus valiosos y extensos reportajes. Obtuvo varios reconocimientos, como los premios de Periodismo Municipal Eduardo López Rivas, nacional Juan Vicente González, así como la orden Francisco de Miranda. Sus poesías fueron recogidas en su libro Vibraciones.

ARMANDO SIMONS PLUMACHER

CANTO A VENEZUELA
(Fragmentos)

¡Oh inquietud de la vida que acrecienta el anhelo
De la emoción!...¡ Oh, Patria ya vuela mi cantar
Desde el Coquibacoa, que es espejo del cielo,
Hasta el recio Orinoco que es la vena del mar!

En ti palpita el beso del mar de las Antillas;
Por el sur el Brasil te da su cántico;
Colombia te adormece con voz de maravillas
Y te envía un saludo por el este el Atlántico,

……………………..

Maracaibo es la luz que en su camino
Nimba sus sueños de esplendor. Y el cielo
Junta su azul vibrante con el azul del trino
Perdido entre su fronda que es el pudor del suelo

Sus mujeres que llevan la turgencia española
Y el esplendor indiano sobre sus inquietudes,
Dominan en el seno la magia de la ola
Y en el alma el encanto de las sietes virtudes.

El ensueño es el astro que figura en su meta
Y su vientre es el vientre puro del ideal,
Que ofrece a las batallas la espada de Urdaneta
Y brinda en los bufetes la espuma de Baralt.

ARMANDO SIMONS PLUMACHER.
Nació en Maracaibo en 1903, y murió en Maracaibo en 1932
Fue: Poeta, prosista y periodista. Estuvo ligado a los grupos, Seremos y Vertical, fue colaborador de las revistas y periódicos: Índice, El País, Excelsior y Maracaibo Gráfico. Fue laureado dentro y fuera del país, sus obras celebradas; “Pastiches Criollos”, con tinte de ironía, y sus poemas, Canto a Venezuela y El de Dietario Sentimental
Fueron muy alabados.

ARMANDO TROCONIS MONTIEL

MUERTE

Ha muerto un hombre y quiere que yo vaya
Con él al cementerio.
Cuando murió la fe, luz de mi alma,
Nadie asistió al entierro.

Dejan, los que abandonan esta vida.
Su huella en el panteón
Y en su tumba, hecha altar, manos amigas
Colocan una flor.

Yo he muerto. Hace ya tiempo; a mi sepulcro
Nadie viene a llorar,
Y es por que nadie sabe que mi tumba
Dentro de mi pecho está.

ARMANDO TROCONIS MONTIEL
Nació en Maracaibo, en 1867, y murió en Maracaibo en 1896. Fue: periodista y poeta. Usó los seudónimos de Jig y A. T. Romántico, de la escuela Yepes y Vázquez. Fue un hombre enfermizo y débil, poeta sensible que estuvo inmerso en una actitud de hastío y tedio. Escribió un monólogo en versos titulada Romántica, fue incluido en su obra póstuma Prosa y Verso.

lunes, 15 de junio de 2009

JOSÉ DE JESÚS VILLASMIL

REPATRIACION
(fragmento)

Dentro el Lago ya surgimos
Por el tortuoso Tablazo,
Robusto y nervudo brazo
Que al Lago le atiende el mar.

Atrás nos queda San Carlos
Por el pescadero oculto.
Las Toas brumoso bulto,
Se destaca singular.

Como un cintillo de ópalos
Que borda copa de plata,
De ambos lados se dilata
La costa en límpido azul.

Punta de Palma parece
Con su verdina guirnalda
Festón de pura esmeralda
En un vestido de tul.

Del Moján a Santa Rosa
Los palmares ondulantes
Dejan espacios vacantes
Que destellan cual volcán.

Y el Monte de San Andrés
Al envés descuella ufano,
Dominando todo el llano
En son de altivo titán.

¡Que paisaje tan variado,
Tan bello, tan fascinante,
Inspirando a cada instante
Nueva y dulce sensación!.

Mientras la nao en su vuelo
Las distancias aproxima,
El aire natal nos mima
La frente y el corazón.

Allá blanquea Altagracia,
Limpio nidos de torcaces,
De recreo y de solaces,
Plaza de cita pascual.

Noble villa y señorío
De marciales tradiciones
Que sustentan los pendones
De nuestra banda oriental.

Aquí está Capitán Chico,
De pobres indios guaridas,
Tras él, como suspendida,
Se ve la torre matriz.

Que de la regia corona
Que Maracaibo sustenta
Gracioso blasón se ostenta,
Irguiendo la cerviz.

El islote de los mártires
En verdinegra diadema
Parece que lleva el lema
De tristeza y aflicción.

Asilo de los recluidos
Por contagiosa dolencia,
Acusa con su existencia,
Sin culpa, dura expiación.

Muy distinta es la fortuna
De la Hoyada y los Haticos,
Adonde erigen los ricos
Sus estancias de placer.

Expansión de Maracaibo,
Se extiende como dos alas,
Vistosa de ricas galas,
Pensiles que es grato ver.

JOSÉ DE JESÚS VILLASMIL. Nació en Maracaibo, en 1812, y murió en Maracaibo en 1877. Poeta neoclásico, exiliado en Cuba por la revolución de1848, Peleó en la guerra de los cinco años y fue ascendido a General. Sus escritos están dispersos en periódicos y revistas de la época, muchos firmados con el seudónimo de Fido.